这几日一直雨下个不停。

　　母亲问我，还要睡在阳台边吗？有点冷。

　　我喜欢雨声。

　　静谧的夜，翻开书，和着雨声，也算种奢侈的享受。

　　“我喜欢雨”

　　年少的我这么说过。

　　可我却开始质疑当初的自己。

　　我想起和雨的结缘。

　　那个无聊烦闷的午后。

　　那是我第一次写雨，第一次说“雨是孩子”，电闪雷鸣后，昏暗的教室里，我在那个地方写了我的“雨”，此后开始我和雨的纠缠。

　　我曾爱上雨击打的触感，在一个个的夏季里，呆呆的站着，伸出手，看着雨落在我的皮肤上，一下一下的。

　　我曾觉得雨很圣洁，漫步在雨中，一步一步地，走向家。

　　可我不确定是否这便是证明，我是喜欢雨的。因为那时的我，毕竟太年轻了。

　　辛弃疾说过“少年不识愁滋味，爱上层楼，爱上层楼，为赋新词强说愁”，会不会当初的我，也是这样的状态呢？

　　母亲抱怨说，这样的天气太愁人了，衣服都不干。我打开窗，看着街上的车辆，看着变了颜色的路面。

　　湿漉漉的，干净的。

　　这是雨后的世界。无垢的，纯净的。

　　或许当初的我说错了，雨，并不是洗净了这个世界。而是，暴露了这个世界的“脏”，又静静地带走了。

　　没有雨，我们不会知道这世界有多“脏”，只不过我们选择性的无视了，只记住了雨后的无垢。

　　我喜欢雨吗？

　　年少的我会说，喜欢。

　　现在的我，却不知道了。

　　我的喜欢是真切的，可这份真切却夹杂了“为愁强说愁”的阴霾。

　　或许，这是个不会有答案的问题了。